"Die Kraft steckt im Blick." Karl Ove Knausgård Mein Blick verbindet im MoMA André Derains 3 Badende mit 3 jungen Herren und suggeriert einen Zusammenhang, der da gar nicht ist, den nur der Blick und die 3 Betrachter machen. Ist der Zusammenhang einmal da und fotografiert, kann er nicht mehr weg, das Bild ist anders nicht mehr zu sehen als mit der Kraft dieses Blicks.

Bronzen in Fahrt, und was gerade Skulptur NICHT ausmacht.: Die Grössenvorstellungen werden unfest, das Gewicht schwindet, die Wesen schweben fast – schwarz und um "Farbe" erleichtert – vorüber ... Und der "Sockel" suggeriert den Boden über dem Boden.

Wenn die Lösung einfach ist, heisst sie nur so. Wo ist der Boden? Unten, klar. Und oben. Einfach doppelt. Ist ein Bild im Bild und gar nicht einfach zu lesen. Oder besser: Ist doppelt einfach, das machts einfach doppelt schwierig.

Still gestanden. Gut aufgelegt. Aufgestellt. Durchs Dunkel ins Licht. Engnis und Weite: Blick zwischen abgefahrene Reifen (auch so Landschaften, von Landschaften geformt).

Summsummsumm, Bienchen summ herumm. Sie fliegen über meinem Atelier ohne Unterlass ins Dach ein und aus, sie bewegen sich seltsam, in alle Richtungen, und sind doch emsig und bestimmt auf Mission. Wenn ich versuche, einem bestimmten Bienchen zu folgen, so schaffe ich es (selbst in der Zeitlupe) nicht, ich verliere es, und das Himmelblau gibt mir den Halt ebenso wenig. Die Bienchen haben keinen Helden, sie sind gleich. Da draussen zeigt es sich: "Jedes Ich ist einzigartig...,

Ich komme nicht umhin, hier an Giacometti zu denken. Wie das? Auf einem Friedhof in Iceland, unter kühlem, hingeschmiertem Gewölk; holperiges Terrain, vom Tod geformt; und paar Sockel, an denen Tote hängen und ruhen. Die grosse Bewegung mit dem offenen Schritt ist es, sie redet von der Conditio Humana. Einer geht, zwei stehen, die andern sind gegangen.

Sinkt die Sonne, so steigt der Schatten auf. Er kommt über die Welt in einer Grösse, die vom Tag zuletzt nicht mehr zu fassen ist. Er überfällt den Tag, er übersteigt die Welt, wird Nacht – und ist am Ende: nicht.

...auch als Malerei gingen. Glückliche Flecken, müssen keine Kunst sein. "das glück gehört denen, die sich selbst genügen." aristoteles

Das Glas, mit dem er die Zeit durchleuchtet, die zwischen seinen Blick und die alten Tage mit der Brandung und der Bereitwilligkeit geraten ist, bleibt unsichtbar. Erkennbar wird es an dem geknickten Zeigefinger, der den gebeugten Ellenbogen der Nackten mit der wallenden Haarpracht nachdoppelt.

o.T., 2017, Schaum auf Kochherd